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La vie du lévrier espagnol, le galgo, est bien triste. Des milliers de chiens sont sacrifiés à la fin de chaque saison de chasse en Espagne. Les plus chanceux finissent dans des refuges surpeuplés. La plupart des autres termineront agonisants sans le moindre soin dans la rue ou récupérés par la fourrière et amenés dans les « perreras », endroits complètement glauques où ils seront tués au bout de maximum dix jours, sans aucune attention ni chance d’être proposés à l’adoption.

Il n’est pas rare de les voir avec les membres fracturés, attendant leur mort avec résignation. C’est là que nous allons les chercher, quelque part au fond de l’Espagne anonyme. Il faut signer des papiers, montrer « patte blanche » avant d’entrer. Une autorisation spéciale est impérative pour pénétrer dans la perrera, bien dissimulée à l’arrière d’une déchetterie et gérée par le même propriétaire car, après tout, les chiens ne sont que des détritus.

Presque 20 heures de route pour arriver dans la région de Murcie. La fatigue n’est pas permise parce que nous devons prendre les chiens et repartir au plus vite. Il n’y a pas que des galgos à l’intérieur de ce mouroir : il y a toutes sortes de races et de tailles, petits, grands, vieux, aveugles… le choix est large. Parce que nul étranger ne peut adopter un chien de la perrera, c’est à chaque fois le cœur déchiré que nous nous dépêchons de valider le numéro matricule de ceux qui auront la chance de nous accompagner avant que les responsables changent d’avis. C’est sûr, ils n’aiment pas la mauvaise publicité et les critiques faciles, alors on fait comme si tout cela était finalement banalement normal et qu’on venait acheter un kilo de viande avec le sourire. Pourquoi choisir ce chien et pas un autre ? Comment se décider ? Les chiens nous surveillent tous avec de grands yeux apeurés, ils tremblent au moindre de nos mouvements, essayant de se cacher dans cette pièce où il n’y a rien, même pas un panier. Ils dorment à même le sol, sans le moindre confort. Certains osent pourtant venir près de nous et s’accrochent à nos jambes. Ne les prenez surtout pas dans vos bras si vous n’avez pas l’intention de les sauver : vous ne pourrez pas partir sans avoir l’âme déchirée et ils s’accrocheront à vous comme s’ils savaient que leur vie allait cesser bientôt.

Nous savons parfaitement que nous avons très peu de temps et que nous ne pourrons pas en sauver plus, alors nous partons en vitesse sans nous retourner, refusant d’entendre les gémissements de ceux que nous laissons et qui ne seront plus là dans quelques jours, dans quelques heures peut-être. La camionnette remplie de chiens dont on espère qu’ils seront adoptés, nous nous reprochons de ne pas pouvoir en faire plus. On se met à maudire ceux qui les ont abandonnés, sachant que de toute façon rien n’y fera.

Que font tous ceux qui ont de grandes paroles et me disent être tellement concernés par les animaux mais ne posent jamais aucun acte, aussi petit soit-il ? Je ne prétends pas être mieux que les autres, mais j’ai une boule au ventre au contact de ceux dont le seul quotidien n’est que sorties et futilités. Je n’ai que peu de contacts avec les personnes qui perdent leur temps en se regardant le nombril parce qu’elles me font perdre le mien, qui est à mes yeux tellement précieux, et m’empêchent d’avancer.

Chacun, à son niveau et avec ses moyens, est capable de faire une toute petite chose pour aider. Cela peut être une adoption, un don de matériel, de nourriture, d’argent, une famille d’accueil en attendant l’adoption définitive, un partage sur les réseaux sociaux, une petite phrase de compréhension…

Seuls ceux qui aiment les animaux et ont un jour été dans une fourrière savent ce que je veux dire… les autres, qui ne comprennent pas mon investissement, m’indiffèrent… comme me dit souvent ma mère : « Je n’ai jamais dit que j’étais sympa ! »

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My visit to a Spanish dog pound

Life for the Spanish greyhound, the galgo, is desperately sad. Thousands of dogs are sacrificed at the end of each hunting season in Spain. The luckiest end up in overcrowded shelters. Many others are left to die in the street without care or are picked up and taken to the “perreras”, grim places where they will be killed within a maximum of ten days, without attention and without any chance of being offered for adoption.

It is not unusual to see them with fractured limbs, resignedly waiting to die. This is where we go to collect them, somewhere deep in an anonymous part of Spain. Papers have to be signed and credentials shown before we can enter. Special authorisation is essential to get inside the perrera, carefully hidden behind a waste facility and run by the same owner because, after all, the dogs are treated like rubbish.

Nearly twenty hours on the road to reach the Murcia region. There is no room for tiredness because we have to collect the dogs and leave again as quickly as possible. Galgos are not the only dogs inside this death house. There are breeds and sizes of every kind: small, large, old, blind… the choice is vast. Because a foreigner cannot simply adopt a dog from the perrera, every time we go there we hurry, hearts breaking, to validate the identification numbers of those lucky enough to come with us before those in charge change their minds. They certainly do not like bad publicity or criticism, so we behave as though all this were perfectly, mundanely normal, as if we had come smiling to buy a kilo of meat. Why choose this dog and not another? How can anyone decide? Every dog watches us with huge frightened eyes. They tremble at the slightest movement and try to hide in a room containing nothing, not even a bed. They sleep directly on the floor without the slightest comfort. Some still dare to come close and cling to our legs. Do not pick them up unless you intend to save them. You will not be able to leave without your heart breaking, and they will cling to you as though they know their lives may soon be over.

We know perfectly well that we have very little time and cannot save any more, so we leave quickly without looking back, refusing to listen to the cries of those we are leaving behind and who may no longer be there in a few days — perhaps a few hours. With the van full of dogs we hope will be adopted, we blame ourselves for not being able to do more. We curse those who abandoned them, knowing that none of our anger will change what has happened.

What do all those people do who make grand speeches and tell me how deeply they care about animals, yet never take the smallest action? I do not claim to be better than anyone else, but I feel sick around people whose entire daily existence seems to consist of outings and trivialities. I have little contact with people who waste their time contemplating their own navels, because they waste mine too — and my time is far too precious to me to let them stop me moving forward.

Everyone, at their own level and within their own means, can do one small thing to help. It might be adoption, donating equipment, food or money, becoming a foster family until a permanent home is found, sharing a post on social media or simply offering a few words of understanding.

Only those who love animals and have actually been inside a dog pound know what I mean. Those who do not understand my commitment leave me indifferent… as my mother often says: “I never said I was nice!”

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